EL ALMA

El alma duele, siempre, en los riñones, cuando mentimos, para no ayudar a otro. Eso decía su abuela. Y, debía ser verdad, porque, tras engañar descaradamente a su hermana, para no ayudarla, con la mudanza, Miguel Ángel sintió un pinchazo en la riñonada, que le dejó k.o., todo el fin de semana

PAPA NOEL SON LOS PADRES

Miguel vio entrar a su padre. Roberto dejó caer las llaves en el cenicero, mientras le devolvía la mirada a su hijo, que le observava, con ojos, como platos. Porque había descubierto que, aquel hombre calvo, aquel burgués estirado, con el que no concordaba, en tantas cosas, sacaba, cada mes, un tanto, de su paro, que, no, de su riqueza, para hacerle la compra a un matrimonio ondureño, que pasaba hambre. Fue entonces, cuando Miguel descubrió, admirado, que Santa, con trinéo y todo, vivía en su casa.

ESPECTATIVAS

Entró 20 minutos antes de la hora. No vio a nadie. Pero oyó el bullicio amistoso, externo a él, independiente de él, que no se dirigía, en lo más mínimo, a él, caldear la estancia, a su alrededor. No obstante, Henry se sintió aislado de aquella ola fraternal, pesadamente afuera, inconscientemente excluído. Nadie le habló, ninguno le incluyó en alguno de esos grupitos cerrados, que hablaban, entre cómplices risas, de las navidades, de cocina, de suerte, de las pequeñas cosas, que hacen agradable la vida. Sintiendo frío, en su columna vertebral, Henry trató de sumergirse en una profunda meditación, para calmar su ser. En cambio, sólo sintió la nieve neoyorkina, que se apretujaba allá, en la calle, bamboleando su corazón, hasta casi, tumbarlo. De repente, una mano le asió, para entrarlo a la sala. Pues, su ceguera, unida a la amarga meditación, en la que estaba inmerso, no le había dejado darse cuenta de que la gente ya caminaba, hacia la sala. Al principio, primó, en el auxiliado, la desorientación, el desequilibrio y un breve enojo. Pero, en seguida, el amable olor de Widney, más su calor humano, frenaron la propensión a fuerte marejada de Henry.

LA FOTO

La mujer que aparecía en las páginas interiores del periódico era una inmigrante siria. Pero, eso daba igual, el puño, sin la rosa, de Bashar, ya no importaba. Tampoco, la ciudad, arrasada por las bombas, de la que tuvo que huir, a toda prisa, quemada, desfigurada por una explosión demasiado cercana. Demasiado, todo era demasiado, en Siria. Por eso, tuvo que escapar de allí, olvidando su casa, sus amigos, su vida, tan sencilla, como otras, y, sin embargo, tan peculiar como una prímula en el Himalaya, adoptando un alma transhumante. Ahora, estaba aquí, en Melilla, solicitando refugio y atención médica. Atención, que, quienes nos gobiernan, no querían darle, porque los de corazones de piedra sólo saben sembrar cuchillas.

VIDA PERRA

Refugiados en el viejo y destartalado hospital, Rafa y Carmen desearon que el tabletéo que se escuchaba fuera, no fuese más que el repiquetear de la lluvia, en las calles de Bangui. No obstante, la mañana les devolvió a la cruda realidad. La verdad de los muertos arracimados en las aceras, cual hojarasca seca, basura hedionda, inanimada, molesta. Rafa, mirando, desnortado, al cielo, mientras su compañera conducía, vio a 10 buitres acercarse, en círculos, a la ingente carroña humana. Fue entonces, cuando su alma se rompió y lloró, desconsoladamente.

NAVIDADES DORMILONAS

El despertador sonó, con su agudo y tintineante timbre. Nicolás rezongó, malhumorado, y se arrebujó, bajo las pesadas mantas, sólo un segundo más. Sólo un cálido minuto. Siquiera, un breve instante, en la gélida mañana lapona del 26 de diciembre. 26 de diciembre. Se percató, entonces, al manotear al aire, para acallar aquellas criminales campanillas y aquel jou, jou, jou, grabado, de que había estado durmiendo, desde después del chocolate con buñuelos de la tarde del 23. Era estúpido, estúpido, estúpido... Sabía, perfectamente, que, un chocolate calentito, con tortitas de jarabe de mora y nata, siempre le daba un sueño casi letárgico. Por suerte, Rudolph, estaba allí, pues, su roja naríz era una perfecta máquina del tiempo.

BOTOX

Con mucho cuidado, Julio echó el bótox, contenido en aquel pequeño tubito, en la merluza a la vizcaína, que acababa de preparar, para la cena de nochebuena. Sería una muerte horrible, pero, después de eso, dejarían de sufrir.

quieto

Se quedó tan callado, tan quieto, tan recogido, en si, que sintió, por primera vez, su centro. Casi, pudo tocarlo, estaba allí, antes del primer gong, esperándole, vivo, palpitante. Era su yo más hondo, más azul, más profundo, el yo yacente, en la respiración. Solo, entre otros muchos, descubrió que era, en él, y, con los otros, que eran, a su lado. Sintió su alma caer y, remontarse, como cuando pilotas una cometa, pero, no tuvo miedo. Su nefesh, su aliento, estaba con él. Por eso, nadó, confiadamente,en las profundidades de su ser, que resultó diminutamente enorme.

UNA CASA VACÍA

Luisa sintió que aquellas navidades ya no eran las de siempre, ya no olían a pavo, ni, tampoco, a su famoso relleno de castañas. También, los postres brillaron, por su ausencia: El puding de chocolate, la tarta de manzana y el pan de higo, que, cuando Irene era pequeña, amasaban, juntas, tendrían que esperar. Luisa sacó, del tercer cajón del aparador, el paquete de DUCADOS, que se había propuesto no tocar, lo abrió y se encendió uno, con desgana. Entre oes de humo, se preguntó si había hecho bien, dejándola volar, a Madrid, cerca del capitán y, lejos, de ella. Concluyó, apesadumbrada, que si, que ella, por más que la quisiese, hasta dolerle el alma, no podía pagarle los estudios. En fin, el capitán lo haría, mientras, ella la veía crecer, por SKYPE.

EN BUSCA

Busca, mi alma, la luz del mediodía, la luna de cristal, la piel del agua, felicidad eterna, pura calma, en la certeza de que soy, ahora, de que disfruto y vivo, todavía. Aun sabiendo, es verdad, que no veré las rosas de mañana, que perderé las cosas que quería, que,en este, mi jardín de la alegría, morderán, otros labios, la manzana carnosa, que, ayer, se desgranaba, en mis papilas.

A CIEGAS

Sin verte, te adivino, imagino tus almendrados ojos, escudriñando el alma que, desnuda, te ofrezco, cada día. Es poco, casi, nada, un corazón vacío, una vasija rota, un pájaro de barro, como aquella canción de Manolo García, aquella que bebimos, con jeréz, un viernes santo. Un segundo, una pizca de sal, una palabra, que me enciendas el norte, con tus besos. No necesito verte, porque te siento azul, vibrando, tan cerca de mi ser, que arropas mi esperanza. Por eso, déjame andar tu senda, coloreando tus íris, para que vean por mí, niña del sol de mayo.

NO TENGO PALABRAS

Las palabras, a veces, se quedan tan pequeñas, para explicar el mundo, que, en ocasiones, es más recomendable sentir, sólo sentir. Es cierto, a veces, frustra ser un libro cerrado, o, no, a saber. Tal vez, son esos libros lacrados, los que uno más aprecia, por su dificultad y extrañeza. Y, también, porque, al abrirlos, hayamos, muy de vez, en cuando, el tesoro de la concordia. A mi amigo, Toni

ESTAR

Sobre aguas mansas, reposo. Tronco de roble adusto, oy, llevado, dulcemente, por caminos acuosos, borboteantes rutas de cristal, hacia donde el agua quiera transportarme. Y, así, en esa ataraxia tranquila estoy, transcurro, transito, vivo, sin consumirme, consciente de que todo es,menos el dolor, que ha sido drenado de mi mente.

MAESTROS

Vea, yo, a todos los seres, como joyas preciosas.

SOMBRAS

Las flores, ya marchitas, conservaban, aún, quizás, en mi memoria, el aroma de las manos, siempre dulces, de mi abuela. La terraza, en la que, de pequeño, jugaba a la pelota y, a los bolos, sintiéndola enorme, me pareció pequeña y agobiante. Quise, entonces, sólo por un momento, regresar a la infancia, para recuperar los ojos que descubren.

LLANTO SUDAFRICANO

Sudáfrica, oprimida, por todos, recordada, por nadie, murió, ayer, un poco, con el último aliento de Madiva.

OLAS

Aúllan, fuertemente, las olas, en tu ausencia. Sabiendo, por instinto, que no vas a volver, que la estrella del sur ya no nos mira. Es por eso, que, cada noche, visten sus blancas grupas y sus ventosas crines, de negro fúnebre, de oscuridad vacía y silente, para hallar, en las rocas, un rastro inexistente, una huella perdida, un paso atrás. Pero, no, no habrá ayer. Has roto las amarras, a pesar de que sabes que, eso, significa mi naufragio.

MIS DEDOS

Mis dedos se acurrucan, en tu cuerpo, desnudo. En tu sexo, se pierden, porque se saben olas, recorriendo el mar de tu cadera.

POR SU BIEN

No se muevan, no hablen, no discutan. Es por su bien, queridos ciudadanos, que el precio de las cosas sube, hasta el ático, mientras sus sueldos bajan. Ahora, son, literalmente, salarios. Les pagamos con sal, para que aprendan a vivir estoicamente, como aquel sano hidalgo, que, glosado en El Lazarillo de Tormes, supo enseñarle bien a Lázaro, que se puede vivir, sin un mendrugo, alimentándose de las sobras de dignidad, que deja el día, como huesos roídos, por los perros. Por último, sepan, también, que los derechos, humanos, animales y arbóreos, cuestan dinero. Así, que, si no pueden pagarlos, no los pidan. P.d. Quienes, de ustedes,puedan, muéranse pronto. Y, si son tan amables, muéranse en familia. De ese modo, nos ahorraremos engorrosas pensiones de vihudehorfandad. Atentamente: El Estado Liberal

LA VOZ DEL AGUA

El soplador hizo llorar a la vieja garganta del ney, con un lamento antiguo y largo. Era un llanto desnudo, como si la brisa, que, tiempo atrás, meció la caña, allá, en el lecho del río, quisiera darle una lengua azul, con la que penar, por haber sido arrancada de la dulce corriente. Dicen, los sabios, los de lunas añejas, que, cada nota emitida por el ney, es un alma gimiendo, por retornar a su principio, a su fuente.

MUTANTES

Ana nunca había hecho nada, mínimamente reivindicativo. Por eso, le sorprendió tanto verse, la noche previa al fundido a negro de CANAL 9, defender, como una leona, junto a sus compañeros, sus puestos de trabajo. Era inútil, todo era inútil. El poder ya había decidido que ellos, los trabajadores, los periodistas, ya no le servían para nada. Aquello hizo que todos, redactores y técnicos, se sintieran como clínex usados, llenos de secreciones, que, llegado su momento, se hacen una pelota y se tiran a la basura. En cierto modo, el shock les convirtió en SPIDERMANS, conscientes de si mismos, y de que cada acción tiene su consecuencia, aunque, demasiado tarde.

DADOS

Tomás olió el pavimento, otra vez. Aquel acre y seco aroma le encantaba. Le recordaba, tras cada sucia inhalación, que era libre. Allí, sentado en la terraza de LA TRIGUEÑA, una pequeña cervecería, incardinada, coquetamente, en la calle MARAVILLAS, al oeste de Hirta, frente a un enorme parque, plagado de verde, de vida vespertina, en fin, de movimiento, Tomás degustaba una suave rubia, con su inquieta naricilla de mono inmersa en la blanca espuma. Desde allí, oteaba el paisaje. Decenas de niños y niñas pasando frente a él, con sus bicis, sus muñecas, sus chuches... Y, nada. Quizá, habían dejado de atraerle. No, no, eso era imposible. De repente, una risa, a su izquierda, le puso en guardia. Dos jovencitas, no pasarían de 17 años, le señalaban, riéndose de su ridícula nariz de mono, cubierta de espuma. Una de ellas, la más alta, la que más se reía, llevaba dos dados tatuados en el brazo izquierdo, cuyos puntos, sumados, daban 7, su número de la suerte, y, ahora, de la fatalidad, porque él no aguantaría una ofensa así. Se vengaría, vaya si se vengaría. Ese par de niñatas tenía que saber que era un hombre, de los que se vestían por los pies.

CONDENADO

Pedro Ridruejo compareció, radiante. Los flashes y los micros, tan cortantes, para otros, no parecían incomodarle. De hecho, quien supiera mirar, lo habría visto más alto, más gallardo, convencido de si y de sus razones, para hacer lo que hizo. Sus gesticulantes manos, en perpétuo movimiento, parecían proporcionarle un asidero moral, un aúreo respaldo a su respetabilidad. Pero, de repente, el tigre blanco, en forma de pregunta, saltó a su yugular, cuando un hombrecillo, entreverado en la multitud de periodistas que, a bulto, sin fijarse, casi, sin interés, en el corrupto de turno, cubrían la noticia, le lanzó, indignado, 1 euro, que impactó, de lleno, en las narices, hasta entonces, perfectamente griegas, del orgulloso compareciente, gritando: - Si no vas a devolver nada de lo que nos robaste, almenos, di dónde está el dinero que afanaste, para que todos cojamos lo que nos toca y, después, puedes morirte- Entonces, un inefable nudo atenazó el corazón del corrupto, como un puño, que aprieta el envoltorio de un polvorón. Y,el ladrón trajeado murió, boqueando, mendigando el aire que le faltaba.

EL INSTANTE

El camino fue largo. Por pedregosos secarrales, los llevaron, hacia la cueva de la Zorra, allá arriba, en el pico de la Promesa. Durante aquel paseo, los azules cantaban, victoriosos, apuntando, con hambrientos fusiles, a aquellos colorados, traidores de la patria. El poéta, el hijo del panadero, con la cabeza alta, anduvo, hacia el matadero, sin temor, pero, con algunas dudas. Nunca supo, por ejemplo, que diantres era ser azul, o colorado. Él siempre había sido de tez morena, como Fabián, su padre, como todo aquel pueblo, Conde de Valdeolivos, que sudaba cada grano que comía. Revolucionario, subversivo, todo eso le llamaron. Quizás, porque creía en las idéas, en que el hombre no era digno de llamarse hombre, si no reflexionaba en lo que hacía y, en porqué lo hacía, en el origen de las injusticias, del sufrimiento... Cuando llegaron a la boca de la cueva, sin esperar a tenerlos de frente, los cobardes verdugos les ajusticiaron. Y, el poéta, como los otros 29, cayó sobre la tierra, como la flor marchita del cerezo.

LOBOS

Sentadito en el catre de su celda, el cabrón esperaba, como el niño ejemplar, que espera un caramelo, tras haber hecho toda su tarea. Atentamente, Tomás contó los 22 pesados pasos de Alberto, hasta que, aquel funcionario, hijo de la gran puta, que le detestaba profundamente, abrió, de mala gana, la jaula, en la que le habían confinado, aquellos fétidos 23 años, como un lobo, con una argolla en el pescuezo, sólo porque amaba a los pequeños y quería estar, siempre que pudiera, cerca de ellos, dentro de ellos, en su sexo, en su boca, en su dulce culito... Nunca quiso matarlos, pero, es que gritaban, después de coquetear, todos se resistían. Y, claro, tenía que hacerlos callar. Por eso, les amputaba los labios. Un cruel silencio, precursor del que se rompió, por fin, con el tac, tac de la cerradura, abriéndose.

DECADENCIA

El llanto de la niña olía a menta, a canela y a azúcar, a azahar. Reposando en el pecho de Cristina, que, agotada, tras 6 horas de parto, miró a Sara, como quien redescubre el universo, en un parpadéo, la pitufa aspiraba, aprendiendo, desde la mansa barca del sueño, el olor de su madre. Borja entró, más tranquilo. El sarpullido que, poco antes, por nerviosismo, le recorría la cara, ya se había pasado. Y, cuando Cris le abrió una sonrisa de magnolias frescas, el decadente mundo ya no pudo cogerle de la pechera.

EL MARTIRIO DE DINA

20 de enero de 1938 Me llamo Dina Elisse Mac Doland. Tengo 13 años, recién cumplidos, hoy. Por eso, tía Patrice me ha regalado este guardasecretos, así lo llama ella, con llavecita, para que le cuente todo lo que ya no le puedo contar a mi madre, porque, el año pasado, la muy piadosa vírgen la recogió en su seno, como siempre dice mi padre, para que sus pulmones no sufrieran más. Según papá mis grandes ojos verdes y mi larga trenza rubia le recuerdan a ella, tanto, que, a veces, cuando me mira fijamente, no sé porqué, siento escalofríos en mi espalda.

POR SER VOS QUIEN SOIS

Mucha gente, en Murga, país, como todo el mundo sabe, repleto de envidiosos, rojos y maricones, me acusa, a mí, Ernesto Perlado, Duque de Verganza, de haberme aprovechado del título, para engañar a unos cuantos políticos, llevándome grandes cantidades de dinero, por organizar eventos inexistentes. Es por eso, que, recientemente, me he visto envuelto en engorrosos asuntillos judiciales, lo cual, evidentemente, ha salpicado a la monarquía, razón, esta, suficiente, para que, mi suegro, el rey, que ya no me tragaba, porque decía, dice aún, en petit comité, que sólo soy un cabeza de chorlito, con el cuerpo fibrado y algo de gracia, raqueteando... Que rumboso, el cojo, el de cadera frágil, que menéa, con todas, menos con su santa. Pues, eso, ese putero, ese campechano cazador de ñus me ha repudiado. No me deja representarle, en actos oficiales. No paga mi defensa, aunque, sí, la de su hija. Recordándome, así, que soy el último mono, que nos prestó un millón, para comprar el palacete Darbú y que es él, y no yo, quien mantiene a su hija. Por eso, para sacar la bilis, escribo estas líneas. Seré una pulga, pero, voy a cazar al elefante.

BASTA DE CUENTOS

Hoy, en el magazine matinal de la SER, como cada domingo, han hablado de periodismo. Es de alabar, que alguien discuta, en la SER, porqué, por ejemplo, casi ninguna empresa española, dedicada a explotar los mass media, tampoco, PRISA, iene corresponsal, en Filipinas. El Mundo está informando de aquello, gracias a una freelance, que vive allí, sinó, nanái. Y, luego, nos sorprendemos de los resultados de la encuesta de LE FIGARÓ, que preguntaban, a sus lectores, si ayudarían a un país que sufriese una catástrofe. La respuesta fue negativa. Pero, creo, sinceramente, que, gran parte de culpa, la tienen los medios, que han abdicado de formar ciudadanos críticos y activos.

CÓNDOR

En aquella burbuja, la libertad era plena. Las mujeres, alegres, risoteaban, coquetas, orgullosas de su negrura. Los hombres, negros, cual noche sin estrellas, las miraban, hambrientos, como quien mira el rancho, tras la dura jornada. Poco a poco, la hora fue llegando. Así, que, a medianoche, una garganta, ahíta de cerveza, se alzó, sobre las otras, cantando: Tren de medianoche. Pronto prendió la llama, en otras bocas, que derramaban sueños de igualdad.

CUCHILLAS

Antes de que amaneciera, para burlar la vigilancia de la guardia civil, Imán, que cargaba,a la espalda, con Shela, su pequeño rosal, su hijo, toda su vida, se encaminó, tranquila, hacia la inútil verja, que trataba, en vano, de separar el infierno, de la promesa. No tardó demasiado, en vislumbrar la valla. Las cuchillas brillaban, a la tenue luz de una luna redonda, que, cómplice, parecía guiar a la joven, susurrándole: - No tengas miedo, Átate el niño al dorso. Vuestra sangre no correrá, hoy-

ENEMIGOS

Hasán Saúd se sentó con el representante iraní, por orden del rey, pues, los saudíes sabían que, cuando Teherán tuviese la bomba, esos puercos infieles, que ya, antaño, habían atentado contra ellos, les cazarían, como el halcón caza al conejo. Sahid tampoco estaba cómodo. No obstante, se saludaron educadamente, dispuestos, cordialmente, a no decirse la verdad.

SOBRE EL TIEMPO

Érase un mundo silente, al que no azotaba el viento. Un mundo donde el agua del mar y de los ríos no besaba la roca. Un mundo sin fricciones, sin placas, que chocasen, entre ellas. En aquella tranquila Pangéa, las hierbas no crecían, permanecía desnuda la piel del gigante anaranjado. Todo hervía, sin tiempo, ni conciencia de ser.

LA CUCARACHA

Estaba entusiesmado. Había conseguido, mediante la inserción de un nanochip, en su sistema nervioso, que la cucaracha se desplazase, de izquierda a derecha, de adelante, a atrás, según le diese Phil al mando. Aquello era la ostia.

NADA

Nada queda, tras el tifón absurdo, tras su lengua de muerte. Nada en pie. Y asumimos a los 10000 muertos filipinos como pérdidas razonables. Es una cuenta, restar es fácil, con los ojos cerrados. Somos ciegos economicistas, tratando de escalar, sin cuerda a la que asirnos, una empinada pared ética. De seguir así, nos despeñaremos.

PASO DE CEBRA

El semáforo rojo era perfectamente visible. No obstante, decidido, seguro, resuelto, Simón cruzó, porque ya no tenía nada que perder.

LA DIGNIDAD

Según DonJose Luís San Pedro. Aquel viejo economista loco, que decía que el dinero está para servir a las personas, no, al revés, la dignidad del hombre está en su autenticidad. Es decir, en hacer lo que hace y, en reconocerse, haciendo lo que hace. Aceptando el fallo, si lo hubiera. y, levantándose, tras la caída. Estando deacuerdo con esto, que, en esencia, estaría dibujando al hombre ético, debo añadir que, según me parece, San Pedro quiere decir que la autenticidad del hombre, su dignidad, su alma, radica en decirse la verdad. Lo cual, no es decir una palabra hiriente al otro, como quien habla con las estocadas de una espada, según escribe Salomón, hijo de David, hijo de Jesé. Sinó, conocerse a si mismo, reprenderse, si cabe, y comprender que el ombligo del mundo es Delfos, no, yo.

DESAMOR

Aquel jueves amaneció verdoso, sin sabor, desaliñado. Como un tónic sin gin, o una primera bici, sin ruedines. Era un día sin sangre, una mentira bien contada. Era casi verdad, pero, no era. Porque una verdad a medias, es una mentira. Raquel miró a Ángel, que le devolvió una mirada de cabra muerta. Él tampoco vio el mapa de sus latidos, en los ojos de ella. Sí, todo estaba roto. Pero, ninguno de los dos quería ponerle el cascabel, al gato. Quizás, por no pisar el hielo, solos. De repente, en las niñas de ella, en su piel, en su vientre, se erizó la palabra prohibida, que subió, reptando, a la garganta, y la dijo, para que, ambos, fueran libres.

PUERCOESPINES

Para que nada duela, para que la hiel del otro no nos caiga, de lleno, en las pupilas muertas, enfermas de negrura, no solemos mirar en derredor. Acorazado, el hombre puercoespín se protege del mundo, para no romperse, en mil pedazos. Y, así, en un mnímio universo, confortable y tranquilo, vive, sin percibir la piel del otro.

Al vies

Mi alma no se ha tomado su café. No está despierta. Dando tumbos, se coloca al vies de mis ojos, lentamente, como si no quisiera sostenerme, como si no le gustara este cruel cuerpo gris, destartalado y seco, tantas veces, hinchado, sin razón. Cual pavo real eunuco, que sigue, absurdamente, abriendo el avanico de su cola, repleta de ojos, ciegos al mundo. Paro, un segundo, me propongo escuchar a mi alma, y, en ella, a todas las almas, que brotan, como flores de loto, de la sucia tierra.

LILIT

Y, vio, Dios, que el hombre, Adán, estaba triste, pues, era el único ser vivo que no tenía pareja. Y, se le contristó el corazón al Señor, que sintió el pesar de su postrera criatura. Así, el dolor profundo de adán, su callada plegaria, fue asumida, por Dios, que, tomando agua y tierra, hizo barro y, con él, formó a Lilit, que, además de ser bella, como el alba, tenía el fuego de la libertad, brillando, como hogueras, en sus azules ojos, de mar abierto. Por eso, cuando el hombre, viéndola, así, como brisa de azahar, quiso tomarla, como posesión suya. Pero, ella se negó y, haciendo uso de su libertad, buscó otros paraísos.

UNO

Uno tiene la vida por bandera. Ymete, en una gota, el mundo entero. Uno quisiera ser un caballero, y regalarte un cielo de habaneras.

EL GUSTO ES MÍO

Marcela nunca tuvo nada. Ni, madre, ni, dinero. Se crió con las monjas, que quisieron guiarla por piadosos senderos. Pero, a ella, más que rezar, leer vidas de santos, o, jugar con las otras niñas, que, a menudo, la hostigaban, tal vez, por que era pobre, tal vez, porque se cuchicheaba, por el claustro, que su madre había sido una Doña Inés, cosa que, por el tono, le parecía un insulto, aunque no lo entendía, del todo, ella prefería estar entre peroles, con la hermana Rocío, haciendo ricas tartas de calabaza. Además, las dos tenían los ojos del color de las moras maduras. Y, cuando se miraban, a Marcela, parecía envolverla algo más que el amor de un dios frío.

SIMPLE

Todos somos iguales, ante la ley. Es simple. Por eso, a Estela le indignó que Manuel, el jefe, al que, desde el principio, había respetado, por su aparente ecuanimidad, y su supuesta ausencia de machismo, le confesara que la despedía a ella, y, no, a Andrés, porque la indemnización a pagar, por prescindir de ella, era significativamente más baja. Tiene pelotas.

LA SIERPE

La cobra del apego atenaza mi vientre, me angustio y el miedo emponzoña mi sangre y me nubla la vista. Y, sin embargo, allí, lejos, borrosa, está la claridad, debajo de las excrecencias plúmbeas.

CARBÓN

El minero es de carne, pero, no tiene miedo. En su sangre, el carbón, como una cruel vacuna, le inmuniza, contra el temor a la parca. Cada mañana, pronto, antes de que la aurora se despierte, desciende, allá, a la mina, para extraer el pan, de sus entrañas. Pica, taladra y muele, siempre olvidado, hasta que, un día, la tierra, que, como todos, a veces, sufre de indigestión, expulsa, violentamente, matando al minero. Es entonces, cuando nos acordamos de sus pulmones, hechos mierda, de sus encayecidas manos, de sus hijos y de su mujer, cuyo silente llanto, abnegado y sereno, apuñala, silente, a los culpables.

FATIGA

En el metro, la gente, aun fatigada, muerta de cansancio, echa monedas al armoniquista, cuyas azules notas, despiertan, en cada uno, el ser dormido, el niño, despistado y soñador, que no mide, ni tiempos, ni, obligaciones.

LA PIEDRA VIVE

El escultor cincela, en mármol de Carrara, una idéa, preexistente, en la piedra. Y,así, surge, del frío y blanco bloque, surge el odio, el desprecio a si mismo, el fango, la barbarie, un semidiós, quebrado por la llama de la racionalidad, al ver a sus hijos, muertos, despedazados, con sus propias manos. El pétreo Heracles, por siempre, arrodillado, despojado de su heróico orgullo. La pelliza de león, que siempre ceñía su musculada figura, es usada, cual lecho, por las infantiles y yertas cabezas, que parecen dormir, tranquilamente. Mientras, el padre, con una faz desencajada, monstruosa, terrible, pero, humana, doliente, hasta el extremo, pide a Zeus, brazos en alto, que se los tale, o, le siegue la vida, pues, quien mata a sus hijos, no merece vivir.

LAUTRECK Y LA MUJER DESNUDA

Ella, impúdica, se mostró, totalmente desnuda, ante el espejo, para que Lautreck, el pintor de las putas, del cabaret, de la noche, del lesbianismo, en fin, de lo incorrecto, reprodujera sus blancas, redondas nalgas, sus senos y sus pechos, inmortalizándolos, para la posteridad. Una musa, Lilit, que, en realidad, se llamaba Clotilda, era, ahora, la inspiración de un pintor, un artista. Toulouse copió el trasero de Lilit, sin prisa, deleitándose en su blancura y en sus pliegues, como si, todavía, lo estuviera besando, tendidos en aquel camastro, del que, en el lienzo, sólo se verían unos inexpresivos barrotes.

BESTIAS

Iba a entrar en su casa, con Pepe, un perro lobo, que, de buenazo, parecía un cordero, cuando, un vecino llamó a la policía, quejándose del can. En 15 minutos, los chulos de uniforme estaban allí. Prepotentes, golpearon, antes de preguntar, antes de apaciguar, antes de nada. Pegaron, como norma, como credo, porque eran la ley, en Cataluña, porque podían porque sí, que cojones. Le mataron a palos, impunemente, y nadie dice nada, porque, la calle Aurora, donde, sólo Pepe, aulló, por el hombre muerto, no es la Barcelona chic, la qe todos miramos y admiramos. Aurora, no, Aurora es depresión, pobreza, hambre, un apartar los ojos, como siempre, cuando no queremos ver la fealdad, la injusticia, el abuso. Por eso, basta ya, mira la mierda. Grita, quema las nubes, brama, hazte presente. Diles que no te protegen, que no te representan.

EL CORAZÓN DEL MUNDO

Terhu era un buen monje. Pero, por mucho que lo intentaba, no lograba centrarse en el pozo de su alma, como hacía el viejo Ruagí, un monje, muy anciano, un buda, que, siempre recogido, era la calma misma. Un día, rastrillando el jardín, Terhu lo vio, sentado en la gran losa blanca, que, siempre, le servía de banqueta. De repente, le oyó repetir esta letanía: - El corazón de Ruagí, en el corazón del mundo- Aquella noche, aun sin comprender plenamente lo que hacía, el joven monje oró, con las mismas palabras que el anciano. Estaba, sin quererlo, llamando al alma de todas las criaturas. De modo, que, para acoger tantos sentires, su pecho se ensanchó y un mar de budeidad le inundó, enteramente.

ROSAS

Tu cuerpo nace, al sol, desnudo, terso, como rosas azules, como agua, en torrentera. Mis dedos, insaciables de ti, de tu textura, recorren, lentamente, tus paisajes. Amparado en el llano de tu ombligo, siento, hoy, como siempre, que no hay mal, ni, negrura, que las dagas se caen de mis heridas, que curaste, con palmas sanadoras y besos de canela. Gracias, cariño mío, por ser mi mar, mi luz y mi descanso.

RABIA

Ella no perdonaba, no. No, porque aquella putabala le destrozó la vida. Joven, viuda, apestada. Tuvo que irse de Donosti, 2 meses antes de la semana grande, con 2 niños pequeños, 2 enanos, que eran toda su vida, y que vivían asustados, como el canario que ve al halcón, oteando los balcones, en busca de comida. Mirando hacia atrás, como los delincuentes que no eran, cada vez que una capucha gris se cruzaba con ellos. No, Ahinoa no perdonaba al chacal que disparó, sin pena, contra su marido. No perdonaba el miedo, que, todavía le mordía la sangre. No, no podía perdonar a quien les había emponzoñado el alma. Por eso, cuando Estrasburgo sentenció firmemente, a favor de aquella etarra, aunque no era la suya, su asesina, volvió a desgarrarle el corazón. El desarraigo y el acoso, sentir que el suelo se resquebrajaba, bajo sus pies, después de tanto tiempo.

LA PENA

Era invierno. doce de la mañana de un domingo cualquiera. Jósean reía, tomando un trago de vino, con su cuadrilla. Hablaron del atlétic, del golazo de la real, del cochinillo del sábado, de política, no, estaba tácitamente prohibido. En un momento, tras ellos, una sombra se alzó, descerrajando un tiro traidor, en la nuca de Jósean, por cometer el pecado de no ser nacionalista en Euskadi, por considerar que las personas están por delante de la tierra.

LA SONRISA DEL MONSTRUO

El milico sonri, divertido, cuando empujó a Néstor, fuera del avión, hacia el océano, que se tragaría su jodido sindicalismo y su memoria. Años después, en el estrado, el viejo Antonio Cuero, ex-capitán del ejército del aire argentino, ladró contra el fiscal, contra toda la sala. - Yo cumplí mi deber- mascó, orgullosamente, las palabras. Pero, al mirar a los ojos claros de la mujer del muerto, comprendió que, efectivamente, aquello estaba clavado en la memoria de aquella hembra de sal, que le excrutaba un alma inexistente-

DESASTRE

Cuanddo el bombardero abrió su panza, bigboy, la segunda bomba atómica, estalló, refulgiendo, roja, como un sol asesino, un ángel exterminador, creado por el hombre, cuya ardiente espada, tornó pan fresco el acero y envenenó la sangre de quienes no se pudrieron, en el acto.

ENSEÑANDO LOS DIENTES

Los de inmigración, como perros de presa, escrutaron a la joven, que se aferraba a su maestra, como asida al último madero del naufragio.

LA GITANILLA

Su pie dejó la antigua Yugoslavia, en brazos de su madre, que huía de la pobreza, del conflicto, de la caza al gitano, porque el cíngaro no es de sitio alguno. Nadie ama al romaní, que es peor que las ratas. Pero, la niña, con sus íris violetas, miraba la osa mayor, sin saberse diferente. Sólo era una niña, en brazos de su madre.

SOLEDADES

Una pisada más, sin huella alguna. Sin compañeros, ni mares, ni horizontes. En el páramo, impasible, serena, pero, continuamente, los desconchados huesos de los tigres se pudren, sin fuerzas, ni siquiera, para emboscar a una polilla.

PUMAS

Los hombres puma, hundidos en el trance, después de beber la tulca, se transfiguraron. No hubo, pues, ya allí, manos, sinó, garras, garras de puma, dispuestas a rasgar las gargantas de los madereros.

EL GRITO DEL MAWAYE

Los extraños cruzaron el río de la luna. El canto del búho gris alertó a los mawayes. Tembló la raíz, el suelo, extrañado, soportaba los cascos de lacaballería española, orgullosa, sin respeto a las piedras, ni al robledal, que, según los mawaye, eran sus muertos, porque a ellos, su dios, Marula, les dio la facultad de transformarse en robles, al morir. Y, talaron, para, después, quemar, en una hoguera, para calentarse,en la fría noche, el más alto, el majestuoso Ilín, el rey roble. Entonces, un jinete de humo surgió, del viento, empuñando, cual firme hacha tronante, un ensordecedor grito de guerra.

YUMA

Yuma tiene, en la faz, toda la tierra. Pisa terrones secos, con ambos pies descalzos. No ha llovido, en 3 lunas, y, Pachamama, hambrienta, llora sedes antiguas. Yuma acaricia su flauta y, suavemente, toca una súplica a la hermana lluvia, para que extienda sus manos, dadivosa.

ODIO

Lo odiaba todo. Nada le encajaba. Tenía 15 años y parecía no cuadrar con nadie. No conectar le molestaba, le jodía, sobremanera, la felicidad de los otros. Ser un paria era un asco. Para sentir que tenía opiniones, que formaba parte de algo, que era alguien, se rapó la cabeza, se tatuó un 88 y una cruz gamada, en cada brazo, y patrulló las calles, junto a otros descerebrados, como él, para sembrar maíz ensangrentado.

LAS LÁMPARAS DE GLURK

Glurk es un duende olvidadizo y juguetón. Sabe hacer mariposas de neón, cuyos vivos colores, son téas encendidas, para el extraviado. Los antiguos dicen, de él, que es quien funde y engarza cada estrella, nombrándola. Y, las llama, aún por género, porque, de ellas, de su misma estirpe, deberán nacer otras, pues, el hijo de Arum no será, siempre. Se cuenta que, muy de vez en cuando, para jugar, tansólo, el travieso duende, confunde los géneros de algunas de sus más hermosas luminarias, que, aturdidas, se sienten extranjeras, en cuerpos indeseados. - - Tranquilas, mis lámparas preciosas, que, en vosotras, duerme el secreto de la oruga.

ALA ROTA

La tumba estaba allí, frente a sus ojos. La madre, Nieves, helada, cual su nombre, dormitaba, en el nicho, soñando tilos blancos y manzanas. Su hijo, impotente, enfadado, rabioso, por no haber podido protegerla, pateeó un papel arrugado. - Ella se equivocó- afirmó Carlos, en voz queda, a su tía, mientras abandonaban el camposanto- no debió perdonarle-

SOY LIBRE

Soy mujer, despreciada, pisoteada, violada, oculta, rota, tras la celosía, muerta, sin voz, sin más razón de ser, que tener hijos, para quien muele mis huesos. No, me niego, morderé a quien me ate. Hoy, seré libre, seré el fuego, que quema las entrañas del mundo.

LOS MUERTOS LLUEVEN

Y los muertos llovieron, sobre las blancas sienes de los politicastros. Pero, nada cambió, porque ellos, los dominadores, llevaban voluminosos paraguas.

Gente

Las manos del isleño, cayosas, por las redes y la sal, se afanaron por subir a su barca a 2 elitréos, que boqueaban esforzadamente. El pescador sabía que, por socorrerles, estaba incumpliendo la ley. Pero, él sintió que, en ese momento, los hombres estaban por encima de las leyes.

VOMITANDO

Empachada, la marea vomita negros, como queriendo recordarles que, los negros, los pobres, los de los pies descalzos, no caben en el viejo mundo.

INCIERTA

Érase una isla incierta, donde llegaban hombres sin presente, para comprar un cuarto de futuro. Pero, el mar, que se cobraba su tributo, devoraba a 200, cada día.

CARTONES

De pequeño, Sandro jugaba, en su fuerte de cartón. Hoy, mientras siente la garra del invierno, imagina que sus sucios cartones están climatizados.

TENGO

Tengo todo, si me rozas las manos, con tu vientre,, de sal y brezo.

EL ESCONDITE

El viejo parlamentario murgalés tuvo miedo. Lo íban a expulsar del senado. Aquello suponía que tendría que cumplir la sentencia de la audiencia provincial de Tur, que le condenaba a 7 años de cárcel y 12, de inhabilitación, por considerar probado que Eugenio Bordón, así se llamaba el pájaro, había comprado el voto de 22 senadores opositores, para sacar una ley que beneficiara las concesiones de licencias, a su cadena de emisoras, sus televisiones y sus diarios. Se acabaron las groseras orgías en los amplios jardines de VILLA CAMARGA. Por eso, aquella noche, se reunió con los suyos, para onvencerles de hacer caer el gobierno de coalición. Seguir escondido, protegido, en su poltrona, calentito y confortable, era todo lo que deseaba.

BURROCRACIA

Amparo empezó a carcajearse, nerviosamente, cuando abrió la carta y leyó estupefacta, que la consejería de Sanidad y Bienestar Social le había concedido,, a su madre, muerta, hacía 2 años, la ayuda a domicilio, que pidieron, por gran invalidez de la anciana, 3 años atrás.

EL ESPECTRO

En el calabozo, Julia trató de conciliar el sueño. Pero, el chasquido constante de una soga rota y el borbotear de aguas inexistentes y los ronquidos estertóreos de la pequeña Marta, mientras se ahogaba, martillearon tanto su conciencia, que sintió como se le encharcaban los pulmones. - Quieres asfixiarme, hija de puta- gritó, desesperada-

ATRAPADOS

Al salir del precioso cementerio municipal de Santiago, capital de Murga, superado el frondoso eucaliptal, bajo las marmóreas alas de los blancos serafines, custodios de la negra verja, 2 oficiales, rigurosamente uninformados, detuvieron, discretamente, a los padres de la niña muerta, que no habían previsto que los smartphones pueden triangularse.

MURGA

Antes del crack,Murga era un país inconsciente. La gente caminaba alegremente, sin oler a la bestia, al desastre tremendo, que, poco tiempo después, caería sobre el viejo continente, como las hambrientas leonas caen sobre la cebra más débil. Pero, en aquel momento, todo rodaba, en Murga, como una máquina bien engrasada. La construcción era el motor murgano. Se levantaron moles de cemento, en la ciudad, con apartamentitos y jardines, microclimas privados, con grandes cristaleras, que daban a la calle, para que la gente mirase la lluvia, si quería, pero, sin mojarse. La política, en Murga, era, también, un poco, así. A votar, cada 4 años. Listas cerradas, por supuesto. Todo controladito, faltaría más. Ah, sí, casi se me olvidaba. Todo buen candidato debía presentar un gran proyecto arquitectónico. Las torres iluminadas y los teatros crecieron, como setas, por Murga. Eso sí, había que tener cuidado con las obras demasiado ákratas, no fuera a ser que, al espectador le acabase doliendo la cabeza.

RAZONES VÁLIDAS, PARA MATAR A UNA HIJA

Julia no paró de llorar, durante el funeral. Eran lágrimas de cocodrílo, pero, nadie, excepto, Marcos, que le sostenía firmemente la mano, sospechaban la verdad. Celos y dinero. Esas eran las torcidas razones, por las que aquellos monstruos decidieron matar a su hija. Los celos de la madre ya se explicaron en el post anterior. Por eso, pese a ser la razón más profunda del vil asesinato de la pequeña, no me extenderé más. Sin embargo, está el pedestre asunto pecuniario. Resulta que, antes de morir, Don Pedro, el abuelo de Marta, le había dejado, en herencia, a la niña, 24000 euros. En cuanto Julia supo aquello, su cerebro de reptíl montó en cólera y empezó a ver a su hija como a una presa, debido a las muchas deudas que la acuciaban. Además, a Marcos, le embargarían su adorado taller, de no pagar inmediatamente, al banco, 3 letras atrasadas. Todas aquellas expúreas razones se sumaron, para que esas 2 ratas cometiesen el crímen más abyecto que uno pueda imaginar.

CUANTO TE QUIERO

- Cuanto te quiero- acertó a decir Julia, entre jadeos, mientras Marcos, engullendo sus pechos, la penetraba fuerte y desesperadamente, de forma animalesca- - S´´i, nena- respondió, en un gruñido, Marcos, antes de acabar dentro de la gruta de su hembra- Media hora después del éxtasis, acostada en la enorme cama de aquel ático de Santiago, apoyada en el tórax de su macho, pensó en que aquello era la gloria. Pero, en aquel preciso instante, la alarma del móvil sonó. Tenía que recoger a la niña. La puta cría había sido un estorbo, desde que nació. Ella, ella fue la que la separó de Marcos, doce años atrás, con ese insufrible llanto continuo. Además, ahora, que ya era una mujercita, Julia sentía unos celos irracionales, cada vez que Marta, cosas de la custodia compartida, debía quedarse con su padre. Se acabó, no seguiría así. Alcanzó su bolso, se aseguró de que la cuerda estaba allí. Con un beso, despertó a Marcos. - Amor, ya es la hora- le dijo ella, entregándole la cuerda, que, cual cruel sierpe, mataría a la niña, aquella misma tarde.

CROASANS INDIGESTOS

Pero, una mañana, una plácida y soleada mañana, la burbuja hizo pluf. Allá, lejos, en otro continente, un banco mediano había quebrado, por invertir en activos tóxicos. Los medios del mundo desarrollado abrieron, desconcertados, con un crack, para el que nadie estaba listo, consultando a los mismos expertos que, meses antes, no vieron venir la ola. - Un desplome como éste no era previsible- repetían, como loros desorientados. Y, la gente aprendió, con el café de las siete, que la globalización les había jodido.

EDUCADOS

Érase un país prudente, educado, tranquilo, donde, los ciudadanos no protestaban nunca, porque, cada uno sabía, exactamente, cual era su papel, en aquella sociedad perfecta, casi huxleyana, en la que el narcótico mercado, las necesidades innecesarias, eran el soma, el opiacio que la gente consumía, a mansalva, para no darse cuenta de que ya no era llibre. - Crea tu propio estilo- decían los medios de comunicación- Empezó a crearse, en la conciencia colectiva, un concepto que, aquí, denominaremos: libertad estética, basada en el tener, en el yo, en el crédito, en el individualismo excluyente y en el acriticismo. No obstante, mientras los bancos pudieron alimentar la burbuja, a aquella sociedad soñolienta, parecía irle bien.

ILUSIONISTA

El niño miró las manos del mago, con cara de asombro. No comprendía como, una pajarita de simple papel blanco, se había transformado en una tórtola viva.

LA HERENCIA DE HUPS

Hups no tenía nada. Únicamente,2 viejas narices de payaso, de color verde fosforito, unos zapatones, demasiado grandes, hasta para un payaso, además de una vistosa flor de solapa, que, insolente, empapaba a cualquier curioso, que, irreflexivamente, se acercara a olerla. Quizá, por eso, porque no había mucho que repartir, su entierro no fue multitudinario. Sólo un antiguo niño, que quiso devolverle las sonrisas prestadas, acudió, puntualmente, al sepelio.

BILLI ELNIÑO

El inspector Juan Antonio González Pacheco, más conocido como: Billi el niño, harto de que aquel niñato rojeras no se achantase, pese a la golpiza, entró a la sala de interrogatorio, con María Elena sujeta por los pelos castaños y con el cañón en la boca. - Si no pías, la mato, hijo de puta-

ESCLAVA

Cuando Wendy preguntó, a gritos, dónde mierda estaba su hijo, Roni le pegó 3 cachetadas. - Cállate, puta. Si quieres volver a ver al mocoso, vas a tener que hacerme ganar plata. La mujer, furiosa, le arañó. El chulo la agarró de los hombros, tirándola al suelo, se abrió la bragueta y agarrándola de la cabeza, le folló la boca. - Pero, que zorra eres. Buen dinero voy a hacer, con tu puchita- Entre tragantada y tragantada, 2 redondas lágrimas rodaron por las mejillas de la muchacha, que, atrapada, se sintió morir.

DISPAROS

Ralph no cobraba, hacía 6 meses. Estaban a un tris de embargarle la casa, porque ya no podía pagar las letras de la hipoteca, pese a trabajar como contratista, manteniendo los barcos de la omnipotente marina U.S.A. - Pronto, le pagaremos pronto, sargento Donaldson- era la eterna y hueca respuesta- Tranquilamente, se ajustó la canana y montó el rifle. Ahora, pagarían.

TIEMPO

Espada roma, desgastada por huracanes podridos que, ahora, ya no pasan. El tiempo de tus luchas ha pasado. Ya no matas demonios. Las cantigas que te glosaban, destacando el valor, la gallardía, que, forjada en tu acero, se enfrentó contra monstruos olvidados, ahora, como niños cansados, duermen, en bibliotecas, que no consulta a nadie.. Así, olvidada, mueres, cada día, como un viejo y anquilosado diplodocus.

ADN

Carta en mano, Ricardo se presentó, nada más descollar el día, en el cuartel de la guardia civil. En cuanto lo vio, el capitán Ortega le sirvió un té y le dijo, como si hablase con un viejo amigo: - La jueza, por fin, nos ha autorizado a cotejar el A.D.N. Vamos a capar a ese puerco.

SUPE

Te supe cerca, y, sin dudarlo, me así a tus ojos, verdes, cual mar cansado, para seguir viviendo.

TRANQUILIDAD

El mundo, mágicamente, se contuvo, en una expiración calmada, y el hombre, desposeído de si, fue felíz, en la quietud consciente de ser todo.

TRAPOS

El artículo, conservado en un anillado forro, de plástico transparente, apareció, ante los ojos verde esmeralda, de Ricardo, como si hubiese sido publicado esa mañana, y, no, hacía 16 años, por EL VOCERO DE ALCAUCÍN. En la pulquérrima hoja, podía leérse: UN LABRADOR HALLA EL CADÁVER SEMIENTERRADO DE SANDRA BRIUEGA. La joven, cuya desaparición, la pasada nochevieja, movilizó a todos los alcaucitanos, ha aparecido, brutalmente apuñalada, cubierta por piedras planas y ramas, en la senda el Pocico. La foto al pie de la página, en la que su hija se asemejaba a una desvencijada muñeca de trapo, le dio una fuerte coz en la boca del estómago.

RECORTES

Aquella noche, Ricardo se desveló. Así, que sacó el gran álbúm, de tapas rigurosamente negras, que contenían todo lo escrito, desde hacía 16 amargos y resecos años, sobre la violación y el posterior acuchillamiento sañudo, de su hija, Sandra. Lo peor era que, tras todo aquel tiempo, el silencio seguía siendo un muro impenetrable.

HUMO

Respiro, el aire ahumado rellena mis pulmones, atascados por la salmuera. Silenciados, los ojos ya no fluyen. La cicuta ha mordido mi vientre, como un tiburón blanco. Me pudro, ensayando un grito sordo, cuyas esqinas se inundan de ponzoñosa sangre.

MACERANDO

Ricardo entró en su piso, sin esa habitual mueca desganada. En la cocina, con el extractor a todo trapo, Silvia no lo oyó llegar. Por eso, cuando notó que la agarraban por detrás, dio un respingo. Su marido, como respuesta, le mostró la carta. - Ha tardado- suspiró ella, aliviada- - 16 años- contestó el hombre, respirando profundamente-

UNA VUELTA

Sandra reía, nerviosa, y señalaba, con el rabillo del ojo, a Juanan, para que Patricia, su mejor amiga, desde la guarde, supiese que ella daría lo que fuera, por comerse aquel bollito, que le volvía las bragas calimocho. A sus 16 años, a Sandra le fascinaba aquel chaval, de 18, que conducía un CLIO negro, tapizado en rojo, que, en realidad, pertenecía a su tío Quique, con aire chulesco. Por eso, cuando, en aquella primera nochevieja de casi adultez, el chico le devolvió una tierna mirada, de soslayo, antes de desaparecer, como humo, entre la mucha gente, el lazo estuvo listo.

AZUL

Viento del noroeste, que rasgas las esquinas de la noche, tráeme una ágata verde, del centro de la tierra, del volcán olvidado, donde el dragón dormido, en el instante mudo, respira vaporosas lunas llenas. Tan solo, este nimio favor te pido, pues quiero regalarle, a mi hada del lago, la mas azul de todas, cuya voz, cual mil arpas, resuena, dulcemente, más allá de los círculos de fuego, la más hermosa joya, la más preciada, por todos los benditos, para que, si ella quiere, aprese, allí, mi enamorada alma.

MIRA

Pasan, las cosas pasan. Realidades de espuma. Pompas de jabón, palomas muertas, que duran un segundo en nuestras manos. Las imágenes de niños huesudos, hambrientos, hasta el alma, de ancianos solitarios, sin pensión, de jóvenes grises, que tienen que emigrar, porque los descuideros de poltrona, una de aquellas noches, como cualquier otra, decidieron robarles el futuro, impactan las retinas, al instante. Eso sí, nunca van más allá. El cerebro es un lobo que duerme, acrítico, ante el gran desastre.

HORAS

Paso las horas muertas, descosidas, en el viento, sobre los precipicios. Trato, así, de ser aire, para elevarme sobre la barranca y olvidar tierras secas, hogueras apagadas y aguas abrasadoras. Quiero ser buitre, cierzo, luz de luna. Nube, allá desgarrada, aquí, presente. Sobre el sol, remontarme, cual lirio sin raíz, alcanzando el instante más tranquilo.

AGUA

Gota a gota, como un llanto silente, el agua, imperturbable, va desgastando la calcárea roca. El sol impacta, entre las rendijas, vistiendo al agua gris de rojos fuegos, dorados amarillos y verdes hiedra. Así es como el sol líquido, borboteándo, entra en las oscuras cuevas, en cuyas entrañas, como bocas de lobo, el miedo es juez y rey, llenándolas de esperanzada luz.

EN ESTE MAR

En este mar, de miedos abismales, donde el sol y la luna se apagaron, navega mi barquilla. Maderos de algarrobo, son sus huesos, que ñicñaquean, quejumbrosos, cansados del insípido oleaje. En las negras orillas, las más tristes del mundo, un cachalote muerto me sonríe, invitándome a asar su carne yerta.

PIEDRAS

Piedras gigantescas bloquéan mi camino. Guijarros puntiagudos, de dolor y distancia, que zahieren el fondo de mi alma. Tu voz es mi linterna. Sin ella, me tropiezo y caigo a un suelo, que se quiebra y me traga,como una tumba abierta.