HORAS

Paso las horas muertas, descosidas, en el viento, sobre los precipicios. Trato, así, de ser aire, para elevarme sobre la barranca y olvidar tierras secas, hogueras apagadas y aguas abrasadoras. Quiero ser buitre, cierzo, luz de luna. Nube, allá desgarrada, aquí, presente. Sobre el sol, remontarme, cual lirio sin raíz, alcanzando el instante más tranquilo.