sábado, 30 de noviembre de 2013

LA VOZ DEL AGUA

El soplador hizo llorar a la vieja garganta del ney, con un lamento antiguo y largo. Era un llanto desnudo, como si la brisa, que, tiempo atrás, meció la caña, allá, en el lecho del río, quisiera darle una lengua azul, con la que penar, por haber sido arrancada de la dulce corriente. Dicen, los sabios, los de lunas añejas, que, cada nota emitida por el ney, es un alma gimiendo, por retornar a su principio, a su fuente.

viernes, 29 de noviembre de 2013

MUTANTES

Ana nunca había hecho nada, mínimamente reivindicativo. Por eso, le sorprendió tanto verse, la noche previa al fundido a negro de CANAL 9, defender, como una leona, junto a sus compañeros, sus puestos de trabajo. Era inútil, todo era inútil. El poder ya había decidido que ellos, los trabajadores, los periodistas, ya no le servían para nada. Aquello hizo que todos, redactores y técnicos, se sintieran como clínex usados, llenos de secreciones, que, llegado su momento, se hacen una pelota y se tiran a la basura. En cierto modo, el shock les convirtió en SPIDERMANS, conscientes de si mismos, y de que cada acción tiene su consecuencia, aunque, demasiado tarde.

jueves, 28 de noviembre de 2013

DADOS

Tomás olió el pavimento, otra vez. Aquel acre y seco aroma le encantaba. Le recordaba, tras cada sucia inhalación, que era libre. Allí, sentado en la terraza de LA TRIGUEÑA, una pequeña cervecería, incardinada, coquetamente, en la calle MARAVILLAS, al oeste de Hirta, frente a un enorme parque, plagado de verde, de vida vespertina, en fin, de movimiento, Tomás degustaba una suave rubia, con su inquieta naricilla de mono inmersa en la blanca espuma. Desde allí, oteaba el paisaje. Decenas de niños y niñas pasando frente a él, con sus bicis, sus muñecas, sus chuches... Y, nada. Quizá, habían dejado de atraerle. No, no, eso era imposible. De repente, una risa, a su izquierda, le puso en guardia. Dos jovencitas, no pasarían de 17 años, le señalaban, riéndose de su ridícula nariz de mono, cubierta de espuma. Una de ellas, la más alta, la que más se reía, llevaba dos dados tatuados en el brazo izquierdo, cuyos puntos, sumados, daban 7, su número de la suerte, y, ahora, de la fatalidad, porque él no aguantaría una ofensa así. Se vengaría, vaya si se vengaría. Ese par de niñatas tenía que saber que era un hombre, de los que se vestían por los pies.

martes, 26 de noviembre de 2013

CONDENADO

Pedro Ridruejo compareció, radiante. Los flashes y los micros, tan cortantes, para otros, no parecían incomodarle. De hecho, quien supiera mirar, lo habría visto más alto, más gallardo, convencido de si y de sus razones, para hacer lo que hizo. Sus gesticulantes manos, en perpétuo movimiento, parecían proporcionarle un asidero moral, un aúreo respaldo a su respetabilidad. Pero, de repente, el tigre blanco, en forma de pregunta, saltó a su yugular, cuando un hombrecillo, entreverado en la multitud de periodistas que, a bulto, sin fijarse, casi, sin interés, en el corrupto de turno, cubrían la noticia, le lanzó, indignado, 1 euro, que impactó, de lleno, en las narices, hasta entonces, perfectamente griegas, del orgulloso compareciente, gritando: - Si no vas a devolver nada de lo que nos robaste, almenos, di dónde está el dinero que afanaste, para que todos cojamos lo que nos toca y, después, puedes morirte- Entonces, un inefable nudo atenazó el corazón del corrupto, como un puño, que aprieta el envoltorio de un polvorón. Y,el ladrón trajeado murió, boqueando, mendigando el aire que le faltaba.

domingo, 24 de noviembre de 2013

EL INSTANTE

El camino fue largo. Por pedregosos secarrales, los llevaron, hacia la cueva de la Zorra, allá arriba, en el pico de la Promesa. Durante aquel paseo, los azules cantaban, victoriosos, apuntando, con hambrientos fusiles, a aquellos colorados, traidores de la patria. El poéta, el hijo del panadero, con la cabeza alta, anduvo, hacia el matadero, sin temor, pero, con algunas dudas. Nunca supo, por ejemplo, que diantres era ser azul, o colorado. Él siempre había sido de tez morena, como Fabián, su padre, como todo aquel pueblo, Conde de Valdeolivos, que sudaba cada grano que comía. Revolucionario, subversivo, todo eso le llamaron. Quizás, porque creía en las idéas, en que el hombre no era digno de llamarse hombre, si no reflexionaba en lo que hacía y, en porqué lo hacía, en el origen de las injusticias, del sufrimiento... Cuando llegaron a la boca de la cueva, sin esperar a tenerlos de frente, los cobardes verdugos les ajusticiaron. Y, el poéta, como los otros 29, cayó sobre la tierra, como la flor marchita del cerezo.

sábado, 23 de noviembre de 2013

LOBOS

Sentadito en el catre de su celda, el cabrón esperaba, como el niño ejemplar, que espera un caramelo, tras haber hecho toda su tarea. Atentamente, Tomás contó los 22 pesados pasos de Alberto, hasta que, aquel funcionario, hijo de la gran puta, que le detestaba profundamente, abrió, de mala gana, la jaula, en la que le habían confinado, aquellos fétidos 23 años, como un lobo, con una argolla en el pescuezo, sólo porque amaba a los pequeños y quería estar, siempre que pudiera, cerca de ellos, dentro de ellos, en su sexo, en su boca, en su dulce culito... Nunca quiso matarlos, pero, es que gritaban, después de coquetear, todos se resistían. Y, claro, tenía que hacerlos callar. Por eso, les amputaba los labios. Un cruel silencio, precursor del que se rompió, por fin, con el tac, tac de la cerradura, abriéndose.

viernes, 22 de noviembre de 2013

DECADENCIA

El llanto de la niña olía a menta, a canela y a azúcar, a azahar. Reposando en el pecho de Cristina, que, agotada, tras 6 horas de parto, miró a Sara, como quien redescubre el universo, en un parpadéo, la pitufa aspiraba, aprendiendo, desde la mansa barca del sueño, el olor de su madre. Borja entró, más tranquilo. El sarpullido que, poco antes, por nerviosismo, le recorría la cara, ya se había pasado. Y, cuando Cris le abrió una sonrisa de magnolias frescas, el decadente mundo ya no pudo cogerle de la pechera.

jueves, 21 de noviembre de 2013

EL MARTIRIO DE DINA

20 de enero de 1938 Me llamo Dina Elisse Mac Doland. Tengo 13 años, recién cumplidos, hoy. Por eso, tía Patrice me ha regalado este guardasecretos, así lo llama ella, con llavecita, para que le cuente todo lo que ya no le puedo contar a mi madre, porque, el año pasado, la muy piadosa vírgen la recogió en su seno, como siempre dice mi padre, para que sus pulmones no sufrieran más. Según papá mis grandes ojos verdes y mi larga trenza rubia le recuerdan a ella, tanto, que, a veces, cuando me mira fijamente, no sé porqué, siento escalofríos en mi espalda.

martes, 19 de noviembre de 2013

POR SER VOS QUIEN SOIS

Mucha gente, en Murga, país, como todo el mundo sabe, repleto de envidiosos, rojos y maricones, me acusa, a mí, Ernesto Perlado, Duque de Verganza, de haberme aprovechado del título, para engañar a unos cuantos políticos, llevándome grandes cantidades de dinero, por organizar eventos inexistentes. Es por eso, que, recientemente, me he visto envuelto en engorrosos asuntillos judiciales, lo cual, evidentemente, ha salpicado a la monarquía, razón, esta, suficiente, para que, mi suegro, el rey, que ya no me tragaba, porque decía, dice aún, en petit comité, que sólo soy un cabeza de chorlito, con el cuerpo fibrado y algo de gracia, raqueteando... Que rumboso, el cojo, el de cadera frágil, que menéa, con todas, menos con su santa. Pues, eso, ese putero, ese campechano cazador de ñus me ha repudiado. No me deja representarle, en actos oficiales. No paga mi defensa, aunque, sí, la de su hija. Recordándome, así, que soy el último mono, que nos prestó un millón, para comprar el palacete Darbú y que es él, y no yo, quien mantiene a su hija. Por eso, para sacar la bilis, escribo estas líneas. Seré una pulga, pero, voy a cazar al elefante.

domingo, 17 de noviembre de 2013

BASTA DE CUENTOS

Hoy, en el magazine matinal de la SER, como cada domingo, han hablado de periodismo. Es de alabar, que alguien discuta, en la SER, porqué, por ejemplo, casi ninguna empresa española, dedicada a explotar los mass media, tampoco, PRISA, iene corresponsal, en Filipinas. El Mundo está informando de aquello, gracias a una freelance, que vive allí, sinó, nanái. Y, luego, nos sorprendemos de los resultados de la encuesta de LE FIGARÓ, que preguntaban, a sus lectores, si ayudarían a un país que sufriese una catástrofe. La respuesta fue negativa. Pero, creo, sinceramente, que, gran parte de culpa, la tienen los medios, que han abdicado de formar ciudadanos críticos y activos.

sábado, 16 de noviembre de 2013

CÓNDOR

En aquella burbuja, la libertad era plena. Las mujeres, alegres, risoteaban, coquetas, orgullosas de su negrura. Los hombres, negros, cual noche sin estrellas, las miraban, hambrientos, como quien mira el rancho, tras la dura jornada. Poco a poco, la hora fue llegando. Así, que, a medianoche, una garganta, ahíta de cerveza, se alzó, sobre las otras, cantando: Tren de medianoche. Pronto prendió la llama, en otras bocas, que derramaban sueños de igualdad.

viernes, 15 de noviembre de 2013

CUCHILLAS

Antes de que amaneciera, para burlar la vigilancia de la guardia civil, Imán, que cargaba,a la espalda, con Shela, su pequeño rosal, su hijo, toda su vida, se encaminó, tranquila, hacia la inútil verja, que trataba, en vano, de separar el infierno, de la promesa. No tardó demasiado, en vislumbrar la valla. Las cuchillas brillaban, a la tenue luz de una luna redonda, que, cómplice, parecía guiar a la joven, susurrándole: - No tengas miedo, Átate el niño al dorso. Vuestra sangre no correrá, hoy-

jueves, 14 de noviembre de 2013

ENEMIGOS

Hasán Saúd se sentó con el representante iraní, por orden del rey, pues, los saudíes sabían que, cuando Teherán tuviese la bomba, esos puercos infieles, que ya, antaño, habían atentado contra ellos, les cazarían, como el halcón caza al conejo. Sahid tampoco estaba cómodo. No obstante, se saludaron educadamente, dispuestos, cordialmente, a no decirse la verdad.

SOBRE EL TIEMPO

Érase un mundo silente, al que no azotaba el viento. Un mundo donde el agua del mar y de los ríos no besaba la roca. Un mundo sin fricciones, sin placas, que chocasen, entre ellas. En aquella tranquila Pangéa, las hierbas no crecían, permanecía desnuda la piel del gigante anaranjado. Todo hervía, sin tiempo, ni conciencia de ser.

martes, 12 de noviembre de 2013

LA CUCARACHA

Estaba entusiesmado. Había conseguido, mediante la inserción de un nanochip, en su sistema nervioso, que la cucaracha se desplazase, de izquierda a derecha, de adelante, a atrás, según le diese Phil al mando. Aquello era la ostia.

NADA

Nada queda, tras el tifón absurdo, tras su lengua de muerte. Nada en pie. Y asumimos a los 10000 muertos filipinos como pérdidas razonables. Es una cuenta, restar es fácil, con los ojos cerrados. Somos ciegos economicistas, tratando de escalar, sin cuerda a la que asirnos, una empinada pared ética. De seguir así, nos despeñaremos.

domingo, 10 de noviembre de 2013

PASO DE CEBRA

El semáforo rojo era perfectamente visible. No obstante, decidido, seguro, resuelto, Simón cruzó, porque ya no tenía nada que perder.

sábado, 9 de noviembre de 2013

LA DIGNIDAD

Según DonJose Luís San Pedro. Aquel viejo economista loco, que decía que el dinero está para servir a las personas, no, al revés, la dignidad del hombre está en su autenticidad. Es decir, en hacer lo que hace y, en reconocerse, haciendo lo que hace. Aceptando el fallo, si lo hubiera. y, levantándose, tras la caída. Estando deacuerdo con esto, que, en esencia, estaría dibujando al hombre ético, debo añadir que, según me parece, San Pedro quiere decir que la autenticidad del hombre, su dignidad, su alma, radica en decirse la verdad. Lo cual, no es decir una palabra hiriente al otro, como quien habla con las estocadas de una espada, según escribe Salomón, hijo de David, hijo de Jesé. Sinó, conocerse a si mismo, reprenderse, si cabe, y comprender que el ombligo del mundo es Delfos, no, yo.

viernes, 8 de noviembre de 2013

DESAMOR

Aquel jueves amaneció verdoso, sin sabor, desaliñado. Como un tónic sin gin, o una primera bici, sin ruedines. Era un día sin sangre, una mentira bien contada. Era casi verdad, pero, no era. Porque una verdad a medias, es una mentira. Raquel miró a Ángel, que le devolvió una mirada de cabra muerta. Él tampoco vio el mapa de sus latidos, en los ojos de ella. Sí, todo estaba roto. Pero, ninguno de los dos quería ponerle el cascabel, al gato. Quizás, por no pisar el hielo, solos. De repente, en las niñas de ella, en su piel, en su vientre, se erizó la palabra prohibida, que subió, reptando, a la garganta, y la dijo, para que, ambos, fueran libres.

jueves, 7 de noviembre de 2013

PUERCOESPINES

Para que nada duela, para que la hiel del otro no nos caiga, de lleno, en las pupilas muertas, enfermas de negrura, no solemos mirar en derredor. Acorazado, el hombre puercoespín se protege del mundo, para no romperse, en mil pedazos. Y, así, en un mnímio universo, confortable y tranquilo, vive, sin percibir la piel del otro.

martes, 5 de noviembre de 2013

Al vies

Mi alma no se ha tomado su café. No está despierta. Dando tumbos, se coloca al vies de mis ojos, lentamente, como si no quisiera sostenerme, como si no le gustara este cruel cuerpo gris, destartalado y seco, tantas veces, hinchado, sin razón. Cual pavo real eunuco, que sigue, absurdamente, abriendo el avanico de su cola, repleta de ojos, ciegos al mundo. Paro, un segundo, me propongo escuchar a mi alma, y, en ella, a todas las almas, que brotan, como flores de loto, de la sucia tierra.

domingo, 3 de noviembre de 2013

LILIT

Y, vio, Dios, que el hombre, Adán, estaba triste, pues, era el único ser vivo que no tenía pareja. Y, se le contristó el corazón al Señor, que sintió el pesar de su postrera criatura. Así, el dolor profundo de adán, su callada plegaria, fue asumida, por Dios, que, tomando agua y tierra, hizo barro y, con él, formó a Lilit, que, además de ser bella, como el alba, tenía el fuego de la libertad, brillando, como hogueras, en sus azules ojos, de mar abierto. Por eso, cuando el hombre, viéndola, así, como brisa de azahar, quiso tomarla, como posesión suya. Pero, ella se negó y, haciendo uso de su libertad, buscó otros paraísos.

sábado, 2 de noviembre de 2013

UNO

Uno tiene la vida por bandera. Ymete, en una gota, el mundo entero. Uno quisiera ser un caballero, y regalarte un cielo de habaneras.

viernes, 1 de noviembre de 2013

EL GUSTO ES MÍO

Marcela nunca tuvo nada. Ni, madre, ni, dinero. Se crió con las monjas, que quisieron guiarla por piadosos senderos. Pero, a ella, más que rezar, leer vidas de santos, o, jugar con las otras niñas, que, a menudo, la hostigaban, tal vez, por que era pobre, tal vez, porque se cuchicheaba, por el claustro, que su madre había sido una Doña Inés, cosa que, por el tono, le parecía un insulto, aunque no lo entendía, del todo, ella prefería estar entre peroles, con la hermana Rocío, haciendo ricas tartas de calabaza. Además, las dos tenían los ojos del color de las moras maduras. Y, cuando se miraban, a Marcela, parecía envolverla algo más que el amor de un dios frío.